Поэт и пёс

Баллада

Жил поэт, каких немало,
Днём работал, в ночь писал.
«Сочинял стихи на славу», —
Говорили, кто слыхал.

Не хвалил, не крыл порядка,
Не давал, вконец не врал,
И до крупного десятка
Так ни звука не издал.

Как-то раз щенка приветил —
Не хватило сил прогнать,
И зажили славно вместе,
И стихи пошли в печать.

Дело дальше всё заходит,
Ведь, талантлив был пиит.
Где успех, там леший бродит
И попутать норовит.

Как-то дюже вольнодумно
Прописал вождей больших.
Стих был ярок, остроумен,
Но похуже тех, простых.

Нет, не смог в огонь спровадить —
Так зудело всех сразить,
Что терзаясь, как всё справить,
На столе успел забыть.

Власть стоит не на пуантах —
Ей всегда всё надо знать
И мутации таланта
Беспощадно подавлять.

Поступает директива
Борзописцев прочесать,
И бредёт поэт тоскливо
Двери лиху отворять.

Обыск дальнею дорогой
Вдоль по полочкам ползёт,
На рабочий стол с тревогой
Сильно косит рифмоплёт.

Верный друг учуял с ходу
Незатейливый расклад —
Прыг на стол, как на подводу,
И подмял весь компромат.

Но жандарм-то догадался,
Взгляд, как нож, под шерсть проник,
И со страху обосрался
Пёс на вирши в тот же миг.

А жандарм, ну, если мог,
К делу доброму стремился,
И уткнув свой нос в платок,
С облегченьем удалился.

Ржёт поэт, неся героя
Поскорее ужас смыть.
Думал — в душ, скоблить до боли,
Оказалось — хоронить.

Солнце щедро одаряет
Мир лучами, не спеша,
И бриллиантом полыхает
В них звериная… слеза.

01.01.2014

Главная Стихи Проза